É que nada mais importa, nada mais conta, nada mais chega. Nada me satisfaz, nada me põe contente. Não consigo escrever porque não há nada para dizer. Como disse o meu caríssimo compatriota, Eugénio de Andrade, as palavras estão gastas. Não digo porque não consigo. Não amo porque não tenho amor para dar. Estou vazia, oca, nua... Estou despida de tudo. Não há nada a que me agarre porque nada vale a pena. Tiraram-me tudo. Levaram-me aquilo pelo qual eu achava que valia a pena lutar. Acabou, para mim acabou. Preciso de renascer das cinzas, porque neste momento, neste preciso momento, não tenho nada cá dentro. Não tenho nada que me faça acordar todos os dias de manhã, não tenho nada por que ansiar. Não tenho nada. Levaram-me tudo. Tudo. Conseguiste. Conseguiram fazer de mim uma pobre criatura. Uma pessoa de quem se tem pena. Olho para mim e não queria ser quem sou, não queria estar aqui, neste mundo. Não queria ter estas olheiras tão vincadas nem este corpo tão ossudo. Não queria ter estas feridas que não param de sangrar. Não queria ter esta vontade de deixar de existir. Não queria ter esta agonia que arde tanto... Não queria estar nua, exposta. Não queria estar vulnerável. Estou doente por dentro. Estou doente de uma doença que não tem cura. Estou débil e frágil, como nunca estive. Puseram-me assim e o que se passa comigo não se resume a um dia mau. É então que me pergunto, quando é que isto vai passar?

Passa quando algum dia se conseguir cruzar a linha do horizonte. Passar o limite do consciente para o inconsciente.

No dia em que se encontrar a cura...